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Wir können uns nie an das fremde Leben gewöhnen; an ihr Brauchtum, an ihren Lebensstil. Wir sind zu sehr deutsch, zu sehr heimatverwurzelt. Und das ist doch eigentlich alles Zeichen, daß wir zu den innerlichen Menschen gehören, zu den empfindsamen, den Gemütsmenschen. Die Eingeborenen da, in ihrer Sturheit und Stumpfheit, die merken doch garnicht, wie das Leben an ihnen vorbeizieht in seinem Wunder und seinem eigentlichen Sinn.
Sonnabend, den 18. Januar 1941. Meine liebe, liebe [Hilde]! Mein liebes, teures Herz! Geliebte mein!! Helle, klare Tage sind jetzt. Aber es ist eine stille Kälte. Sie kann uns nicht weh tun, wir sitzen warm. In mir ist ganz viel Wärme. Du! Ich kann gut ein wenig davon abgeben. Aber nur an einen [...]